Laurye Borim
Kathia
Nitya RiosAcho que o título poderia ter um apelo mais forte, algo do tipo ‘saco cheio mode on’. Aliás, textos que misturam palavras em inglês e português cansam.
São Paulo é uma cidade grande demais e chata demais. Há tantas opções que eu acabo não fazendo nada. O teatro é longe, o metrô é lotado, mesmo nos finais de semana. A fila do cinema do Eldorado é tão grande que parece que estão distribuindo prêmios.
Cansei de procurar um apartamento SEM ‘terraço gourmet’. Afinal, eles tiram 50 metros da sala para colocar no ‘cantinho culinário’. É assim que eu gosto de chamar, bem em português mesmo, contrariando o gosto dos infinitos empreendimentos imobiliários que não cabem no bolso, muito menos no trânsito.
Como bem escreveu a Nitya, querida companheira de blog, esses prédios vão nos engolir. As pessoas vão nos engolir, com sua falta de educação e respeito. Você fica esperando o metrô perto da plaquinha azul no chão, e quando o trem chega, sempre tem um idiota espertalhão correndo pra passar na frente.
O que dizer do trânsito? A cada dia pior, e no fim do ano extrapola os limites do insuportável. O céu está azul ultimamente, mas fica cinza da janela do escritório.
Cansei de ter medo de ir para o quinto assalto – isso mesmo, já fui assaltada quatro vezes. E sempre que vejo os folhetos das lojas de eletroeletrônicos, há um novo celular, integrado às “redes sociais”. Essas redes que me tornam a cada dia mais anti-social e sem vontade de sair de casa e nadar de braçada no mar de gente.
Tenho medo de andar na rua falando ao telefone, ouvindo música ou me distrair. Tenho raiva de desconfiar de todos. Tenho mais raiva ainda de gente que não entende a mensagem: ‘fone de ouvido = não fale comigo’.
Também cansei de viver nessa cidade GIGANTE com alma de cidade pequena.
Em maio, quando a lei antifumo foi finalmente aprovada, a maioria dos fumantes entrou em pânico. Não só eles, mas também os donos de estabelecimentos, temendo a perda da freguesia adepta do fumaceiro.
que era uma luz meio águatica – e sorriu da melhor definição que ela, ou qualquer um, poderia fazer da geléia. Por uns segundos ficou quase decepcionada por não haver ninguém no espaço de um grito para dividir aquele achado, sem dúvida, dos mais importantes de todo o universo. Mas que logo foi substituída por uma felicidade um pouco que egoísta. Aquilo era só dela. Uma luz feita de água. Com certeza isso devia servir pra muita coisa.
Este filme foi a minha decepção do fim de semana. Mais um filme ruim de Angelina Jolie. Aliás, gosto muito dela, mas nesse filme, está sempre com a mesma expressão. Versatilidade zero.
O amor acaba. Assim foi e assim será. Numa quarta-feira de cinzas, num sábado de carnaval. O amor se perde entre o rebolado de duas passistas, debaixo da saia da baiana, o bumbo ecoando as batidas que já não vem do coração. O amor encolhe, anoréxico, suicida-se de melancolia; acaba num átimo de infarto – “tão jovem!”, dirão -, ou aos poucos, pingando em lenta e imperceptível hemorragia, pálido amor; morre de velhice, de obesidade, de preguiça; o amor desaparece, no fundo de uma gaveta, entre cartas de amor e contas de luz de 1987. O amor embolora, cria fungos, amarela; acaba entre um sorriso e um soluço, no meio do filme, no cinema, no movimento da mão que busca a outra mão na poltrona, mas mão já não há; acaba no papel de bala amassado, metido no bolso: lá vai ele, tão frágil o amor; acaba no mesmo colo de sempre, na cama, no gozo, triste, na distância entre dois corpos dormentes, num cafuné estéril. Cadê o amor que estava aqui? O gato comeu, O ladrão levou, o anel que tu me destes era vidro e se quebrou, o amor q tu me tinhas, cadê meu Deus, o amor? O amor escorre, escapa, dissolve, seca, evapora-se de nós, pobres criaturas, “feitas para amar e sofrer por amor”; o amor acaba nas férias, na praia, no sol, em segundas-feiras cinzentas nos escritórios, em piscinas e cinzeiros, em abraços e ofensas, o amor acaba com ódio, acaba mesmo com amor, nem tanto, um tanto só de amor; acaba sozinho, culpado, acaba em conjunto, triste; esquece-se o amor, como uma musica de infância, uma tarde em que morremos de rir, uma cidade inteira onde já estivemos e já não está mais dentro de nós. Onde foi parar o amor? Foi-se embora para Paságarda, onde é amigo do rei (de nós certamente, já não é), fugiu para Maracangalha (com Amália?), aposentou-se em Beleléu, foi pro inferno, pro limbo, pro céu ou quem sabe, reside agora num baú, num sótão, numa rua calma de Santa Rita de Passa Quatro. O amor não escolhe o momento de terminar, vai-se no susto de um pôr-do-sol interrompido por uma buzina, no primeiro ônibus de manhã, é enterrado pela pilha de jornais atirados diante da porta, vai embora com a borra do café; “em todos lugares o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares. E a qualquer minuto, o amor acaba”.
O Prêmio Nobel da Paz, para Barack Obama é, no mínimo, muitíssimo prematuro, para não dizer, oportunista. Há poucas semanas, o lingüista Noam Chomsky escreveu um artigo no New York Times sobre a militarização da América Latina. Como lembra a Agência Carta Maior não só contabilizou as sete bases navais, aéreas e do Exército americano na Colômbia como mostrou a presença geral dos EUA na América Latina: as bases militares em Guantánamo (a mais conhecida), Honduras, El Salvador, Manta (Equador) e Aruba-Curaçao. São eixos do presente herdados de uma década de aumento da ajuda militar e de treinamento de oficiais latino-americanos, em táticas leves de infantaria para combater um ‘populismo radical’. “O treinamento militar está sendo transferido do Departamento de Estado para o Pentágono, eliminando regras quanto aos direitos humanos e a democracia antes sob a supervisão do Congresso que, embora fracas, pelo menos impediam algumas das piores violações”. Belo enrosco. Fora isso, está no colinho dele resoluções decentes como, por exemplo, os escândalos da invasão ao Iraque, pais soberano e de governo que era legítimo. Sim, aquele mesmo, do sr. Saddan Houssein.